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Los espacios del sueño/ Efraín Bartolomé

De
Los espacios del sueño

Más no podrá mi lengua
sus males referir ni comprenderlos,
ni sin quedar sin mengua
la mayor parte de los
aqune se vuelvan lenguas mis

Fray Luis de León

Está ahí
  No habla
Mira con una gris mirada de calcáreo silencio
  Duele

Por aquí se entra
Olfato anestesiado
Tambaleante el paso

  De la cámara dura de la piedra
      brota una flor

Una rosa de fuego escupe el hombre de la esquina

  La mañana se incendia



2

Los solos
Los que apagan el miedo en las cantinas
Los que no tienen sombra
Los que mueren de frío en largas noches
en que una loca se arranca los cabellos
con un aullido colgando en cada mano


3
Y es que hay árboles tristes bordeando la calzada
y hay un rencor amargo en la raíz del pecho

Y es que una sola gota de ciudad
haría amargo el mar

4
Devoradora
La tensa piel de un cuerpo que lo convierte en polvo

Cáscaras de naranja sobre el mundo se pudren
Pero en la calle
  Arriba
el crepúsculo fermenta

La red de humo corona las cabezas
La mañana: comezón expansiva
    coagulándose

¿Para qué sirven las metáforas
 Estas gatas de luz
  que cuelgan entre el ojo y la lengua?

Sonríe el polvo
  ¿Dónde?
¿Quién atraca a sus hijos en la noche?
¿Quién canta en la mañana?

La ciudad se licúa
y escurre
 hacia la coladera

5

En túneles oscuros
las ratas y los trenes se deslizan
Nervadura
  Raíz del cuerpo gris que se alza
hasta la yema desangrada del sol

Hay un soplo presionando el esófago del día
¿Qué mano nos empuja hacia las puertas?

6
Pasan los días
El vidrio de la luz se desvanece
No hay espejo capaz de verle el polvo
No hay ojo que lo pesque entrando en la otra orilla
filtrándose en la sombra

Pasan los días
Se entume el dedo el lápiz el verbo la memoria
Piedra redonda dura el pensamiento
Esfera de vacío la palabra

Pasan los días
¿Qué hice hayer?*
  ¿Dónde estuve?

Y este olor     Esta mano
Este grito atorado en la garganta
como una nuez amarga

Pasan los días

Un aeroplano loco hace piruetas
Todo termina en la palabra llama


*Os juro que así viene escrito en el libro

Tomado de Memorias, segundo encuentro nacional de jóvenes escritores, 1983, Ediciones de la revista Punto de Partida, México.

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